Ce livre est disponible en publication numérique (ePub)

Les éditions Thot ne distribuent pas directement ses livres en format numérique.

Veuillez vous rendre sur votre plateforme préférée pour télécharger ce livre au format ePub.

Chapitre I

Le commissaire Philibert Féra descendit de sa balance avec un air dépité, sinon surpris. C’est tout juste s’il ne se retourna pas pour voir si quelqu’un avait pu voir le chiffre inscrit sur le plateau. On était fin mars. Comme chaque année, durant l’hiver, Féra avait pris quelques kilos. Il avait bien fait deux ou trois randonnées à raquettes, plusieurs balades le long du lac avec Pluche, son caniche. Mais il devait bien reconnaître qu’il avait davantage pratiqué la télé, les livres, la table et les feux de cheminée que les sports de plein air.Il décida, comme chaque année, de se remettre sérieusement au golf. Le temps s’y prêtait désormais. Depuis qu’il avait quitté Paris pour venir s’installer à Aix-les-Bains, il s’était inscrit au club de golf et essayait, aux beaux jours, d’y aller régulièrement. Même si son niveau, son index comme on disait maintenant, n’avait guère progressé, il aimait venir, dès qu’il le pouvait, taper quelques balles sur le practice et, seul ou avec des partenaires, faire un parcours.On était dimanche et il faisait frais mais beau. Il alla se mettre en tenue, récupéra son sac et ses chaussures qui eurent droit à un bon coup de chiffon pour enlever la poussière hivernale et partit vers le golf qui était tout proche de chez lui. C’étaient les avantages de la province : habiter une maison et avoir un parcours de golf à proximité.Il n’était pas le seul à avoir eu cette idée. Le parking était pratiquement complet. Il y avait une majorité d’immatriculations de la Savoie mais aussi des voitures venues de Grenoble, de Lyon et même de Suisse. Le golf d’Aix, un des plus anciens de France, était réputé dans la région. Il gara sa 607, mit ses chaussures, sortit son sac du coffre et partit vers l’accueil.Il décida, pour ce jour de reprise, de se contenter de deux seaux de balles. Les tapis étaient tous occupés, sauf un. Il posa ses seaux, fit, avec difficulté, quelques exercices d’assouplissement et choisit un fer sept pour commencer. Dès ce moment, comme chaque fois, il oublia tout pour se consacrer à son jeu, à cette diabolique petite balle qui ne veut jamais aller où on le voudrait. En dépit de son faible niveau, il aimait ce jeu silencieux, dans de superbes décors comme ici, où tout ne reposait que sur soi, où l’on ne pouvait jamais s’en prendre ni à l’adversaire ni au partenaire, où il fallait jouer avec les éléments, le vent, la terre et, dans certains obstacles, l’eau.Au bout d’une bonne heure d’exercice, il alla faire un peu de putting sur le terrain d’entraînement puis, jugeant qu’il en avait suffisamment fait pour un redémarrage, il se dirigea vers le club-house et commanda, selon son habitude, une Guinness servie à la pression avec une mousse d’une densité presque irlandaise.Il y avait bien longtemps que Féra n’avait pas savouré ainsi un dimanche. Une enquête qu’il venait juste de terminer l’avait conduit par monts et par vaux, sans lui laisser aucun répit.Dans ces cas-là, il mangeait sans cesse au restaurant, buvait trop, passait son temps dans les trains. Pas étonnant qu’il ait grossi. Mais la nature est ainsi faite que Féra savait bien qu’après quelques jours comme celui-ci il commencerait à s’ennuyer. C’était bien pour cela que, selon les moments, il aspirait à la retraite prévue dans quelques années, ou bien la redoutait.Alors que Féra était plongé dans ces réflexions philosophiques, il se produisit quelque chose de tout à fait inhabituel dans ce club-house réputé pour son calme.Un homme pénétra en courant dans la salle et s’écria :— Y a-t-il un médecin parmi vous ?